а вечером нас пакуют в черный пакетик. и ни макароны, ни сиськи, ни расстояния значения уже не имеют. 08/04/17
я пошла дальше и не выхожу из дома. Сегодня 28 лет со дня смерти кумира юности.
мне почти 24. от этого факта страшно.
утром пожилой уроборос лечит остеохондроз. на меня пялится пол-бассейна - Ильич сменивший шапочку на менее дурацкую, чувак который внешне похож на дядь Лешу из Инферналов и херачит кролем как олимпиец, тренер без руки - и это не потому что я такая охуенная. скорее потому что я похожа на громко утопающее бревно. у бабушек на дорожке появился дедушка и бабушки распушив жуткие розочки на шапочках кадрят дедушку, бабушкам не до того.
Алексаныч дауншифтит в Азии и громко жалуется на кусачих муравьев. Ругается что мы спаиваем лечащего. Гонит меня в лапы карательной медицины.
На Севастопольский я больше не хочу. Там хотят на лапу и свой прайс у всех от главврача до медсестер. Если меня туда упакуют то заебемся конверты распихивать. Надо найти самой место казни и туда просить направление. Врач тут увы не подскажет ибо она недавно понаехавшая - тут плюс обратился в минус. Главное что я извлекла из общения с медициной в этой стране - хорошим врач бывает только по совету/знакомству и квоте. В остальном это игра в русскую рулетку и судьбу решает лохотрон.